Comment vous dire...

Michel Benoit est un historien reconnu. Mais en Michel Benoit vivent aussi des « histoires »… De théâtre, de romans et de polars. Son commissaire Merle arpente la Nièvre des années 1970, celle du viandox et des écluses, celle d’avant internet et du téléphone portable. Dans ces romans qu’il concocte avec gourmandise se devine tout son imaginaire et son talent : il est avant tout un artisan du style, un artisan de la belle ouvrage. Et puis, puisque l’on partage Michel et moi cette passion pour la beauté de Paris, comment finir cette présentation autrement que par quelques mots de l’écrivain : « De la fenêtre gigantesque, telle une vitrine magique, je regardais Paris et ses illuminations nocturnes. La nuit, des milliers de lumières s’allumaient et s’éteignaient devant moi, comme l’aurait fait une colossale guirlande de Noël. Derrière ces lumières, des vies, des histoires de vie, des romans à eux seuls qui s’allumaient et s’éteignaient au rythme des interrupteurs clignotants… »

Anthony Frot

Chez certain, la petite école près de la rivière, l'environnement bon enfant, les gouters dignes de la petite madeleine de Proust, la grand mère gateaux... Chez moi, rien de tout ceci... Car chez moi, la littérature n'est pas au service du rêve mais bien une arme qui doit tout détruire... passé comme présent ! Tout sauf les livres et certains souvenirs qui ne s'effaceront jamais...Sartre, dans son recueil les mots, commence son ouvrage par cette phrase : J’ai débuté ma vie comme je la finirais certainement : au milieu des livres. Immédiatement le décor est planté. Comment ne pas être tenté de m’approprier celle-ci aujourd’hui, moi qui suis né en cette fin de première moitié du siècle dernier, dans une chambre immaculée de la clinique des Bluets à Paris (…) près du cimetière du père Lachaise où reposent pour l’éternité beaucoup de ceux qui m’ont forgé. Aujourd’hui le mystère demeure : je ne peux définir ce que la nature me créditera de temps pour parcourir les dizaines de mètres qui séparent ces deux hauts lieux…C’est peut-être cela le secret d’une vie.

Michel Benoit